Mme. Tormenta Furtacor

na rua de azulejos azuis ela ouvia história de todo o tipo. qualquer coisa de cítara soava naquela cidade esquecida pelo vento, que parou de soprar desde quando éramos crianças sadias e sabidas da pureza do mundo. depois não mais podíamos chamar o vento, já havíamos esquecido dessa pureza. descobrimos que mulheres nem sempre querem ter seus filhos, e nesses casos, os maridos muitas vezes precisam recorrer aos deuses que conhecem, fé que passeia pelos caminhos ou pelos atalhos tirando-lhes o chapéu empalhado. a cara de natureza morta, um soar de malmequer.

mas há sempre coisas atrás de mim, um caminho a abrir-se por música longínqua, algo de prenúncio, vigília...

a música me toca profundamente, lembro-me de pescadores capazes de encontrar harmoniosos tesouros em barrigas de peixes abissais. isto sem nenhum esforço, simplesmente cantarolando a alegria de viver e de puxar a fluida linha.

só não sei... quando a lua cheia bate na relva iluminando precariamente minh'alma, se antes ou depois do começo, perdi a noção do beijo. sentimentalidade de encruzilhada, ninguém cantou e o bilhete engarrafado se vai.

o sapo morreu azulado